Fottiti, Pol Pot

Se guardi bene quel giallo stantio,

puoi veder la sofferenza

accumulata in grumi,

una vernice che cola e si solidifica

intrappolando al suo interno l'odore di grida

che soltanto un cervello

sotto tortura

puo' immaginare di essere in grado di emanare.

Ossidate nel metallo

delle maglie dei letti,

delle scatole degli escrementi,

il sudore di ogni secondo,

fino alla morte.

Nelle foto,

impronte di zampe di galline,

avvoltoi attratti dall'odore

della morte

in fermento.

Nel cortile,

un attrezzo ginnico
trasformato

in strumento di tortura.

Le aule,

trasformate in celle.

Fottiti, Pol Pot.

La morte, atroce, inesorabile, assurda, lenta,

atroce.

Incomprensibile, congengnata da un fottuto pazzo furioso,

fottiti Pol Pot,

assieme ad altri fottuti pazzi furiosi,

Khmer Rouge di nome,

ma non di fatto.

Fottiti, Pol Pot,
non credo nell'inferno,
ma preghero' affinche' tu sia
l'eccezione
che conferma la regola.